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Estaba vacía , pero era evidente que alguien vivía allí . Había unas mantas sobre una losa de piedra , las cenizas de un fuego , algunas latas vacías , un cubo con agua y una botella . En medio , sobre una piedra plana que servía de mesa , había un paquete de tela , sin duda el mismo que yo había visto al hombro del niño . Contenía pan , una lengua en conserva y dos latas de melocotones . Al levantarlo , vi debajo un papel escrito a lápiz . Decía : « El doctor Watson ha ido a Coombe Tracey » . Me quedé inmóvil con el papel en la mano . Así pues , aquel hombre misterioso no seguía a sir Henry , sino a mí . Quizá cada paso que yo había dado en el páramo había sido observado y comunicado . Sentí otra vez aquella fuerza invisible , aquella red fina que nos rodeaba sin que nos diéramos cuenta . ¿ Era nuestro enemigo o , por casualidad , nuestro ángel de la guarda ? Juré que no saldría de allí hasta saberlo . Fuera , el sol se hundía en un cielo de oro y fuego . Veía a lo lejos las dos torres de la mansión , el humo de Grimpen y , entre ambos , detrás de la colina , la casa de los Stapleton . Todo parecía tranquilo en la luz de la tarde , pero mi alma no compartía aquella paz . Me senté en el rincón más oscuro y esperé . Por fin lo oí . Primero , el ruido lejano de una bota contra una piedra . Luego otro , y otro , cada vez más cerca . Me aparté hacia el rincón y preparé el revólver en el bolsillo . Los pasos se detuvieron un largo rato . Después se acercaron de nuevo , y una sombra cayó sobre la entrada . « Hace una tarde preciosa , querido Watson » , dijo una voz que conocía muy bien . « Creo de verdad que estará usted más cómodo fuera que dentro . » XII . Muerte en el páramo Durante un momento no pude respirar , y casi no creía lo que oía . Luego recuperé la voz , y sentí que me quitaban de encima un peso enorme . « ¡ Holmes ! » , grité . « ¡ Holmes ! » « Salga » , dijo él , « y tenga cuidado con el revólver , se lo ruego . » Allí estaba , sentado en una piedra , con los ojos grises brillantes de diversión al ver mi cara de asombro . Estaba más delgado y tenía la cara morena por el sol y el viento , y vestía como cualquier turista del páramo . Aun así , llevaba la barba tan bien afeitada y la camisa tan limpia como si estuviera en Baker Street . « Nunca me he alegrado tanto de ver a alguien » , le dije , y le estreché la mano . « ¿ Ni se ha llevado nunca una sorpresa tan grande , verdad ? Supe que estaba usted aquí antes de llegar a la puerta , porque encontré junto al camino la colilla de uno de sus cigarrillos , que compra siempre en la misma tienda de Oxford Street . Usted la tiró , sin duda , en el momento heroico de entrar en la casa vacía . » Luego me explicó que el niño era Cartwright , el muchacho de la oficina de mensajeros , que le llevaba pan y camisas limpias . Le pregunté , dolido , por qué me había engañado y me había hecho creer que seguía en Londres , ocupado en otro caso .
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