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II ACUARELA Había cerca un bello jardín , con más rosas que azaleas y más violetas que rosas . Un bello y pequeño jardín con jarrones , pero sin estatuas ; con una pila blanca , pero sin surtidores , cerca de una casita como hecha para un cuento dulce y feliz . En la pila un cisne chapuzaba revolviendo el agua , sacudiendo las alas de un blancor de nieve , enarcando el cuello en la forma del brazo de una lira ó del asa de una ánfora , y moviendo el pico húmedo y con tal lustre como si fuese labrado en una ágata de color de rosa . En la puerta de la casa , como extraída de una novela de Dickens , estaba una de esas viejas inglesas , únicas , solas , clásicas , con la cofia encintada , los anteojos sobre la nariz , el cuerpo encorvado , las mejillas arrugadas ; mas con color de manzana madura y salud rica . Sobre la saya obscura , el delantal . Llamaba : — ¡ Mary ! El poeta vió llegar una joven de un rincón del jardín , hermosa , triunfal , sonriente ; y no quiso tener tiempo sino para meditar en que son adorables los cabellos dorados cuando flotan sobre las nucas marmóreas y en que hay rostros que valen bien por un alba . Luego todo era delicioso . Aquellos quince años entre las rosas — ; quince años , sí , los estaban pregonando unas pupilas serenas de niña , un seno apenas erguido , una frescura primaveral , y una falda hasta el tobillo , que dejaba ver el comienzo turbador de una media de color de carne — ; aquellos rosales temblorosos que hacían ondular sus arcos verdes ; aquellos durazneros con sus ramilletes alegres donde se detenían al paso las mariposas errantes llenas de polvo de oro , y las libélulas de alas cristalinas e irisadas ; aquel cisne en la ancha taza , esponjado el alabastro de sus plumas , y zambulléndose entre espumajeos y burbujas , con voluptuosidad , en la transparencia del agua ; la casita limpia , pintada , apacible , de donde emergía como una onda de felicidad ; y en la puerta la anciana , un invierno , en medio de toda aquella vida , cerca de Mary , una virginidad en flor . Ricardo , poeta lírico que andaba a caza de cuadros , estaba allí con la satisfacción de un goloso que paladea cosas exquisitas . Y la anciana y la joven : — ¿ Qué traes ? — Flores . Mostraba Mary su falda llena como de iris hechos trizas , que revolvía con una de sus manos gráciles de ninfa , mientras sonriendo su linda boca purpurada , sus ojos abiertos en redondo dejaban ver un color de lapizlázuli y una humedad radiosa . El poeta siguió adelante .
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