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Te canta y vuela a ti la alondra matinal en el alba de la primavera , en que el viento lleva vibraciones de liras eólicas , y el eco de los tímpanos de plata que suenan los silfos . Desde tu región derrama las perlas armónicas y cristalinas de su buche , que caen y se juntan a la universal y grandiosa sinfonía que llena la despierta tierra . ¡ Y en esa hora pienso en ti , porque es la hora de supremas citas en el profundo cielo y de ocultos y ardorosos oarystis en los tibios parajes del bosque donde florece el citiso que alegra la égogla ! ¡ Estrella mía , que estás tan lejos , quién besara tus labios luminosos ! PRIMAVERAL MES de rosas . Van mis rimas en ronda , a la vasta selva , a recoger miel y aromas en las flores entreabiertas . Amada , ven . El gran bosque es nuestro templo ; allí ondea y flota un santo perfume de amor . El pájaro vuela de un árbol a otro y saluda tu frente rosada y bella como a un alba ; y las encinas robustas , altas , soberbias , cuando tú pasas agitan sus hojas verdes y trémulas , y enarcan sus ramas como para que pase una reina . ¡ Oh , amada mía ! Es el dulce tiempo de la primavera . * * * Mira : en tus ojos los míos : da al viento la cabellera , y que bañe el sol ese aro de luz salvaje y espléndida . Dame que aprieten mis manos las tuyas de rosa y seda , y ríe , y muestren tus labios su púrpura húmeda y fresca . Yo voy a decirte rimas , tú vas a escuchar risueña ; si acaso algún ruiseñor viniese a posarse cerca y a contar alguna historia de ninfa , rosas o estrellas , tú no oirás notas ni trinos , sino enamorada y regia , escucharás mis canciones fija en mis labios que tiemblan . ¡ Oh , amada mía ! Es el dulce tiempo de la primavera . * * * Allá hay una clara fuente que brota de una caverna , donde se bañan desnudas las blancas ninfas que juegan . Ríen al son de la espuma , hienden la linfa serena ; entre polvo cristalino esponjan sus cabelleras ; y saben himnos de amores en hermosa lengua griega , que en glorioso tiempo antiguo Pan inventó en las florestas . Amada , pondré en mis rimas la palabra más soberbia de las frases de los versos de los himnos de esa lengua ; y te diré esa palabra empapada en miel hiblea . . . ¡ oh , amada mía ! en el dulce tiempo de la primavera . * * * Van en sus grupos vibrantes revolando las abejas como un áureo torbellino que la blanca luz alegra ; y sobre el agua sonora pasan radiantes , ligeras , con sus alas cristalinas las irisadas libélulas . Oye : canta la cigarra porque ama al sol , que en la selva su polvo de oro tamiza , entre las hojas espesas . Su aliento nos da en un soplo fecundo la madre tierra , con el alma de los cálices y el aroma de las yerbas . * * * ¿ Ves aquel nido ? Hay un ave . Son dos : el macho y la hembra . Ella tiene el buche blanco , él tiene las plumas negras .
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