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la suerte de un tahur , o si alguien cuenta la hazaña de un gallardo bandolero , o la proeza de un matón , sangrienta . Bosteza de política banales dicterios al gobierno reaccionario , y augura que vendrán los liberales , cual torna la cigüeña al campanario . Un poco labrador , del cielo aguarda y al cielo teme ; alguna vez suspira , pensando en su olivar , y al cielo mira con ojo inquieto , si la lluvia tarda . Lo demás , taciturno , hipocondríaco , prisionero en la Arcadia del presente , le aburre ; sólo el humo del tabaco simula algunas sombras en su frente . Este hombre no es de ayer ni es de mañana , sino de nunca ; de la cepa hispana no es el fruto maduro ni podrido , es una fruta vana de aquella España que pasó y no ha sido , esa que hoy tiene la cabeza cana . XXXVI . Los olivos A Manuel Ayuso . I ¡ Viejos olivos sedientos bajo el claro sol del día , olivares polvorientos del campo de Andalucía ! ¡ El campo andaluz , peinado por el sol canicular , de loma en loma rayado de olivar y de olivar ! Son las tierras soleadas , anchas lomas , lueñes sierras de olivares recamadas ! Mil senderos . Con sus machos , abrumados de capachos , van gañanes y arrieros . De la venta del camino a la puerta , soplan vino trabucaires bandoleros ! Olivares y olivares de loma en loma prendidos cual bordados alamares ! Olivares coloridos de una tarde anaranjada ; olivares rebruñidos bajo la luna argentada ! Olivares centellados en las tardes cenicientas , bajo los cielos preñados de tormentas ! . . . Olivares , Dios os dé los eneros de aguaceros , los agostos de agua al pie , los vientos primaverales , vuestras flores racimadas ; y las lluvias otoñales , vuestras olivas moradas . Olivar , por cien caminos , tus olivitas irán caminando a cien molinos . Ya darán trabajo en las alquerías a gañanes y braceros , ¡ oh , buenas frentes sombrías bajo los anchos sombreros ! . . . Olivar y olivareros , bosque y raza , campo y plaza de los fieles al terruño y al arado y al molino , de los que muestran el puño al destino , los benditos labradores , los bandidos caballeros , los señores devotos y matuteros ! . . . Ciudades y caseríos en la margen de los ríos , en los pliegues de la sierra ! . . . Venga Dios a los hogares y a las almas de esta tierra de olivares y olivares ! II A dos leguas de Úbeda , la Torre de Pero Gil , bajo este sol de fuego , triste burgo de España . El coche rueda entre grises olivos polvorientos . Allá , el castillo heroico . En la plaza , mendigos y chicuelos : una orgía de harapos . . . Pasamos frente al atrio del convento de la Misericordia . ¡ Los blancos muros , los cipreses negros ! ¡ Agria melancolía como asperón de hierro que raspa el corazón ! Amurallada piedad , erguida en este basurero ! . . . Esta casa de Dios , decid , hermanos , esta casa de Dios ¿ qué guarda dentro ? Y ese pálido joven , asombrado y atento , que parece mirarnos con la boca , será el loco del pueblo , de quien se dice : es Lucas , Blas o Ginés , el tonto que tenemos . Seguimos . Olivares . Los olivos están en flor . El carricoche lento , al paso de dos pencos matalones , camina hacia Peal . Campos ubérrimos . La tierra da lo suyo ; el sol trabaja ; el hombre es para el suelo :
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