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¡ Y este alma de Azorín . . . y este alma mía que está viendo pasar , bajo la frente , de una España la inmensa galería , cual pasa del ahogado en la agonía todo su ayer , vertiginosamente ! Basta . Azorín , yo creo en el alma sutil de tu Castilla , y en esa maravilla de tu hombre triste del balcón , que veo siempre añorar , la mano en la mejilla . Contra el gesto del persa , que azotaba la mar con su cadena ; contra la flecha que el tahur tiraba al cielo , creo en la palabra buena . Desde un pueblo que ayuna y se divierte , ora y eructa , desde un pueblo impío que juega al mus , de espaldas a la muerte , creo en la libertad y en la esperanza , y en una fe que nace cuando se busca a Dios y no se alcanza , y en el Dios que se lleva y que se hace . ENVÍO ¡ Oh , tú , Azorín que de la mar de Ulises viniste al ancho llano en donde el gran Quijote , el buen Quijano , soñó con Esplandianes y Amadises ; buen Azorín , por adopción manchego , que guardas tu alma ibera , tu corazón de fuego bajo el recio almidón de tu pechera - - un poco libertario de cara a la doctrina , ¡ admirable Azorín , el reaccionario por asco de la greña jacobina ! - - ; pero tranquilo , varonil - - la espada ceñida a la cintura y con santo rencor acicalada - - , sereno en el umbral de tu aventura ! ¡ Oh , tú , Azorín , escucha : España quiere surgir , brotar , toda una España empieza . ¿ Y ha de helarse en la España que se muere ? ¿ Ha de ahogarse en la España que bosteza ? Para salvar la nueva epifanía hay que acudir , ya es hora , con el hacha y el fuego al nuevo día . Oye cantar los gallos de la aurora . Baeza , 1913 . XLVIII . A una España joven . . . Fué un tiempo de mentira , de infamia . A España toda , la malherida España , de Carnaval vestida nos la pusieron , pobre y escuálida y beoda para que no acertara la mano con la herida . Fué ayer ; éramos casi adolescentes ; era con tiempo malo , encinta de lúgubres presagios , cuando montar quisimos en pelo una quimera , mientras la mar dormía ahita de naufragios . Dejamos en el puerto la sórdida galera , y en una nave de oro nos plugo navegar hacia los altos mares , sin aguardar ribera , lanzando velas y anclas y gobernalle al mar . Ya entonces , por el fondo de nuestro sueño - - herencia de un siglo que vencido sin gloria se alejaba - - un alba entrar quería ; con nuestra turbulencia la luz de las divinas ideas batallaba . Mas cada cual el rumbo siguió de su locura ; agilitó su brazo , acreditó su brío ; dejó como un espejo bruñida su armadura y dijo : « El hoy es malo , pero el mañana . . . es mío » . Y es hoy aquel mañana de ayer . . . Y España toda con sucios oropeles de Carnaval vestida aún la tenemos : pobre y escuálida y beoda , mas hoy de un vino malo : la sangre de su herida . Tú , juventud más joven , si de más alta cumbre la voluntad te llega , irás a tu aventura despierta y transparente a la divina lumbre , como el diamante clara , como el diamante pura . Enero , 1915 .
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