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XVII Tan voluble y extremosa era en sus impresiones la señorita de Reluz , que fácilmente pasaba del júbilo desenfrenado y epiléptico a una desesperación lúgubre . He aquí la muestra : « Caro bene , mio diletto , ¿ es verdad que me quieres tanto y que en tanto me estimas ? Pues a mí me da por dudar que sea verdad tanta belleza . Dime : ¿ existes tú o no eres más que un fantasma vano , obra de la fiebre , de esta ilusión de lo hermoso y de lo grande que me trastorna ? Hazme el favor de echar para acá una carta fuera de abono o un telegrama que diga : Existo . Firmado , señó Juan . . . Soy tan feliz , que a veces paréceme que vivo suspendida en el aire , que mis pies no tocan la tierra , que huelo la eternidad y respiro el airecillo que sopla más allá del sol . No duermo . ¡ Ni qué falta me hace dormir ! . . . Más quiero pasarme toda la noche pensando que te gusto y contando los minutos que faltan para ver tu jeta preciosa . No son tan felices como yo los justos que están en éxtasis a la verita de la Santísima Trinidad ; no lo son , no pueden serlo . . . Solo un recelo chiquito y fastidioso , como el grano de tierra que en un ojo se nos mete y nos hace sufrir tanto , me estorba para la felicidad absoluta . Y es la sospecha de que todavía no me quieres bastante , que no has llegado al supremo límite del querer , ¿ qué digo límite , si no lo hay ? , al principio del último cielo , pues yo no puedo hartarme de pedir más , más , siempre más ; y no quiero , no quiero sino cosas infinitas , entérate . . . , todo infinito , infinitísimo , o nada . . . ¿ Cuántos abrazos crees que te voy a dar cuando llegues ? Ve contando . Pues tantos como segundos tarde una hormiga en dar la vuelta al globo terráqueo . No ; más , mucho más . Tantos como segundos tarde la hormiga en partir en dos , con sus patas , la esferita terrestre , dándole vueltas siempre por una misma línea . . . Conque saca esa cuenta , tonto . » Y otro día : « No sé lo que me pasa , no vivo en mí , no puedo vivir de ansiedad , de temor . Desde ayer no hago más que imaginar desgracias , suponer cosas tristes : o que tú te mueres , y viene a contármelo D . Lope con cara de regocijo , o que me muero yo y me meten en aquella caja horrible , y me echan tierra encima . No , no ; no quiero morirme , no me da la gana . No deseo saber lo de allá , no me interesa . Que me resuciten , que me vuelvan mi vidita querida . Me espanta mi propia calavera . Que me devuelvan mi carne fresca y bonita , con todos los besos que tú me has dado en ella . No quiero ser solo huesos fríos y después polvo . No , esto es un engaño . Ni me gusta que mi espíritu ande pidiendo hospitalidad de estrella en estrella , ni que San Pedro , calvo y con cara de malas pulgas , me dé con la puerta en los hocicos . . . Pues aunque supiera que había de entrar allí , no me hablen de muerte ; venga mi vidita mortal y la tierra en que padecí y gocé , en que está mi pícaro señó Juan . No quiero yo alas ni alones , ni andar entre ángeles sosos que tocan el arpa . Déjenme a mí de arpas y acordeones , y de fulgores celestes . Venga vida mortal , y salud y amor , y todo lo que deseo . » El problema de mi vida me anonada más cuanto más pienso en él . Quiero ser algo en el mundo , cultivar un arte , vivir de mí misma . El desaliento me abruma . ¿ Será verdad , Dios mío , que pretendo un imposible ?
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