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Y ya en la cama siguió diciéndose : « Pues el caso es que he estado aburriéndome sin saberlo , y dos mortales años . . . desde que murió mi santa madre . . . Sí , sí , hay un aburrimiento inconsciente . Casi todos los hombres nos aburrimos inconscientemente . El aburrimiento es el fondo de la vida , y el aburrimiento es el que ha inventado los juegos , las distracciones , las novelas y el amor . La niebla de la vida rezuma un dulce aburrimiento , licor agridulce . Todos estos sucesos cotidianos , insignificantes ; todas estas dulces conversaciones con que matamos el tiempo y alargamos la vida , ¿ qué son sino dulcísimo aburrirse ? ¡ Oh , Eugenia , mi Eugenia , flor de mi aburrimiento vital e inconsciente , asísteme en mis sueños , sueña en mí y conmigo ! » Y quedóse dormido . V Cruzaba las nubes , águila refulgente , con las poderosas alas perladas de rocío , fijos los ojos de presa en la niebla solar , dormido el corazón en dulce aburrimiento al amparo del pecho forjado en tempestades ; en derredor , el silencio que hacen los rumores remotos de la tierra , y allá en lo alto , en la cima del cielo , dos estrellas mellizas derramando bálsamo invisible . Desgarró el silencio un chillido estridente que decía : « ¡ La Correspondencia . . . ! » Y vislumbró Augusto la luz de un nuevo día . « ¿ Sueño o vivo ? — se preguntó embozándose en la manta — . ¿ Soy águila o soy hombre ? ¿ Qué dirá el papel ése ? ¿ Qué novedades me traerá el nuevo día consigo ? ¿ Se habrá tragado esta noche un terremoto a Corcubión ? ¿ Y por qué no a Leipzig ? ¡ Oh , la asociación lírica de ideas , el desorden pindárico ! El mundo es un caleidoscopio . La lógica la pone el hombre . El supremo arte es el del azar . Durmamos , pues , un rato más . » Y diose media vuelta en la cama . ¡ La Correspondencia . . . ! ¡ El vinagrero ! Y luego un coche , y después un automóvil , y unos chiquillos después . « ¡ Imposible ! — volvió a decirse Augusto — . Esto es la vida que vuelve . Y con ella el amor . . . ¿ Y qué es el amor ? ¿ No es acaso la destilación de todo esto ? ¿ No es el jugo del aburrimiento ? Pensemos en Eugenia ; la hora es propicia . » Y cerró los ojos con el propósito de pensar en Eugenia . ¿ Pensar ? Pero este pensamiento se le fué diluyendo , derritiéndosele , y al poco rato no era sino una polca . Es que un piano de manubrio se había parado al pie de la ventana de su cuarto y estaba sonando . Y el alma de Augusto repercutía notas , no pensaba . « La esencia del mundo es musical — se dijo Augusto cuando murió la última nota del organillo — . Y mi Eugenia , ¿ no es musical también ? Toda ley es una ley de ritmo , y el ritmo es el amor . He aquí que la divina mañana , virginidad del día , me trae un descubrimiento : el amor es el ritmo . La ciencia del ritmo son las matemáticas ; la expresión sensible del amor es la música . La expresión , no su realización ; entendámonos . » Le interrumpió un golpecito a la puerta . — ¡ Adelante ! — ¿ Llamaba , señorito ? — dijo Domingo . — ¡ Sí . . . el desayuno ! Había llamado , sin haberse dado de ello cuenta , lo menos hora y media antes que de costumbre , y una vez que hubo llamado tenía que pedir el desayuno , aunque no era hora .
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