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— Pero , hombre — le arguyó su mujer — , ¿ cómo se compadece eso de Dios con el anarquismo ? Ya te lo he dicho mil veces . Si no debe mandar nadie , ¿ qué es eso de Dios ? — Mi anarquismo , mujer , me lo has oído otras mil veces , es místico , es un anarquismo místico . Dios no manda como mandan los hombres . Dios es también anarquista , Dios no manda , sino . . . — Obedece , ¿ no es eso ? — Tú lo has dicho , mujer , tú lo has dicho . Dios mismo te ha iluminado . ¡ Ven acá ! Cojió a su mujer , le miró en la frente , soplóle en ella , sobre unos rizos de blancos cabellos , y añadió : — Te inspiró Él mismo . Sí , Dios obedece . . . obedece . . . — Sí , en teoría , ¿ no es eso ? Y tú , Eugenita , déjate de bobadas , que se te presenta un gran partido . — También yo soy anarquista , tía , pero no como tío Fermín , no mística . — ¡ Bueno , se verá ! — terminó la tía . VII « ¡ Ay , Orfeo ! — decía ya en su casa Augusto , dándole la leche a aquél — . ¡ Ay , Orfeo ! Di el gran paso , el paso decisivo ; entré en su hogar , entré en el santuario . ¿ Sabes lo que es dar un paso decisivo ? Los vientos de la fortuna nos empujan y nuestros pasos son decisivos todos . ¿ Nuestros ? ¿ Son nuestros esos pasos ? Caminamos , Orfeo mío , por una selva enmarañada y bravía , sin senderos . El sendero nos lo hacemos con los pies según caminamos a la ventura . Hay quien cree seguir una estrella ; yo creo seguir una doble estrella , melliza . Y esa estrella no es sino la proyección misma del sendero al cielo , la proyección del azar . » ¡ Un paso decisivo ! Y dime , Orfeo , ¿ qué necesidad hay de que haya ni Dios ni mundo ni nada ? ¿ Por qué ha de haber algo ? ¿ No te parece que esa idea de la necesidad no es sino la forma suprema que el azar toma en nuestra mente ? » ¿ De dónde ha brotado Eugenia ? ¿ Es ella una creación mía o soy creación suya yo ? ¿ o somos los dos creaciones mutuas , ella de mí y yo de ella ? ¿ No es acaso todo creación de cada cosa y cada cosa creación de todo ? Y ¿ qué es creación ? ¿ qué eres tú , Orfeo ? ¿ qué soy yo ? » Muchas veces se me ha ocurrido pensar , Orfeo , que yo no soy , e iba por la calle antojándoseme que los demás no me veían . Y otras veces he fantaseado que no me veían como me veía yo , y que mientras yo me creía ir formalmente , con toda compostura , estaba , sin saberlo , haciendo el payaso , y los demás riéndose y burlándose de mí . ¿ No te ha ocurrido alguna vez a ti esto , Orfeo ? Aunque no , porque tú eres joven todavía y no tienes experiencia de la vida . Y además eres perro . » Pero , dime , Orfeo , ¿ no se os ocurrirá alguna vez a los perros creeros hombres , así como ha habido hombres que se han creído perros ? » ¡ Qué vida ésta , Orfeo , qué vida , sobre todo desde que murió mi madre ! Cada hora me llega empujada por las horas que le precedieron ; no he conocido el porvenir . Y ahora que empiezo a vislumbrarlo me parece se me va a convertir en pasado .
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