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EL HOMBRE MEDIOCRE « Cacciarli i ciel per non esser men belli , Né le profondo Inferno li riceve . . . » Dante . Inferno . Canto III . I . « ¿ Áurea mediocritas ? » Hay cierta hora en que el pastor ingenuo se asombra ante la naturaleza que le envuelve . La penumbra se espesa , el color de las cosas se uniforma en el gris homogéneo de las siluetas , la primera humedad crepuscular levanta de todas las hierbas un vaho de perfume , aquiétase el rebaño para prepararse al sueño , la remota campana tañe su aviso plañidero . Al caer sobre las cosas la liviana claridad lunar se emblanquece ; algunas estrellas inquietan con su titilación el firmamento y un lejano rumor de arroyo brincante en las breñas parece conversar de misteriosos temas . Sentado en la piedra menos áspera que encuentra al borde del camino , el pastor contempla y enmudece , invitado á meditar por la convergencia del sitio y de la hora . Su admiración primitiva es simple estupor . La poesía natural que le rodea , al reflejarse en su imaginación , no se convierte en poema . Él es , apenas , un objeto en el cuadro , una pincelada : como la piedra , el árbol , la oveja , el camino ; un accidente en la penumbra . Para él todas las cosas han sido siempre así y seguirán siéndolo , desde la tierra que pisa hasta el rebaño que apacienta . La inmensa masa de los hombres piensa con cabeza de ingenuo pastor : no entendería el idioma de quien le explicara la evolución del universo ó de la vida . Sus rutinas y sus prejuicios parécenle eternamente invariables ; su obtusa imaginación no concibe perfecciones pasadas ni venideras ; el estrecho horizonte de su experiencia constituye el límite forzoso de su mente . No puede formarse un ideal . Encontrará en los ajenos una chispa capaz de encender su fanatismo ; será sectario , puede serlo . Nunca será idealista ; es imposible . Y no advertirá siquiera la ironía de cuantos le invitan á arrebañarse en nombre de ideales que puede servir , no comprender . Todo ideal , seguido por muchedumbres , sólo es pensado por pocos visionarios que son sus amos . Para concebir una perfección es indispensable cierta cultura . Los hombres bastos pueden tener fanatismos , ideales jamás . Viven de dogmas que otros les imponen , esclavos de fórmulas invariables , paralizadas por la herrumbre del tiempo : enemigos naturales de todo amanecer y de toda cumbre . Individualmente son hombres que no existen . No inspiran simpatías ni rencores acentuados . No admiran ni espantan . Sería difícil decidir qué son más , si inútiles ó inofensivos . Aisladamente no obstan á los caracteres originales : su existencia pasa inadvertida . Cruzan el mundo como sombras insubstanciales , temiendo que alguien pueda reprocharles esa osadía de existir en vano , como contrabandistas de la vida . Y lo son . Aunque los hombres carecemos de misión transcendental sobre la tierra , en cuya superficie vivimos por igual motivo que la rosa y el gusano , es necesario que algún ideal ennoblezca nuestra existencia : los más altos placeres son inherentes á proponerse una perfección y perseguirla . Las existencias vegetativas no tienen biografía : no vive el que no deja rastros en las cosas ó en los espíritus . La vida sólo vale por el uso que de ella hacemos , por las obras que realizamos . No ha vivido más el que cuenta más años , sino el que ha sentido mejor algún ideal ; las canas denuncian la vejez , pero no dicen cuánta juventud la precedió . La medida justa del hombre está en la duración de sus obras : la inmortalidad es el privilegio de quienes las hacen sobrevivientes á los siglos , y por ellas se mide .
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