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IV Román volvió a habilitar la tienda , y su comercio de platería marchó viento en popa . Aleccionado por los días de penuria , puso coto a los derroches de su mujer , cuyo carácter , por milagro sin duda de la Divina Providencia , para quien no hay imposibles , mejoró notablemente . Ovillitos enfermó de gravedad al descubrir que su tesoro se había convertido en pájaro y volado del encierro . El infeliz ignoraba que el dinero no es monje cartujo que gusta de estar guardado y criar moho , y que es un libertino que se desvive por andar al aire libre y de mano en mano . Mendigos ha habido , en todos los tiempos , que a su muerte han dejado un caudal decente . Román murió , ya en los tiempos de la república , repartiéndose entre sus herederos una fortuna que se estimó en más de cincuenta mil pesos . Una de las cláusulas de su testamento , que hemos leído , señala durante veinticinco años la suma de treinta pesos al mes para misas en sufragio del alma de Ovillitos . EL FRAILE Y LA MONJA DEL CALLAO Escribo esta tradición para purgar un pecado gordo que contra la historia y la literatura cometí cuando muchacho . Contaba dieciocho años y hacía pinicos de escritor y de poeta . Mi sueño dorado era oír , entre los aplausos de un público bonachón , los destemplados gritos : ¡ el autor ! ¡ el autor ! A esa edad todo el monte antojábaseme orégano y cominillo , e imaginábame que con cuatro coplas , mal zurcidas , y una docena de articulejos , peor hilvanados , había puesto una pica en Flandes u otra en Jerez . Maldito si ni por el forro consultaba clásicos , ni si sabía por experiencia propia que los viejos pergaminos son criadero de polilla . Casi , casi me habría atrevido a dar quince y raya al más entendido en materias literarias , siendo yo entonces uno de aquellos zopencos que , por comer pan en lugar de bellota , ponen al Quijote por las patas de los caballos , llamándolo libro disparatado y sin pies ni cabeza . ¿ Por qué ? Porque sí . Este porque sí será una razón de pie de banco , una razón de incuestionable y caprichosa brutalidad , convengo ; pero es la razón que alegamos todos los hombres a falta de razón . Como la ignorancia es atrevida , echéme a escribir para el teatro : y así Dios me perdone si cada uno de mis engendros dramáticos no fué puñalada de pícaro al buen sentido , a las musas y a la historia . Y sin embargo , hubo público bobalicón que llamara a la escena al asesino poeta y que , en vez de tirarle los bancos a la cabeza , le arrojara coronitas de laurel hechizo . Verdad es que , por esos tiempos , no era yo el único malaventurado que con fenomenales producciones desacreditaba el teatro nacional , ilustrado por las buenas comedias de Pardo y de Segura . Consuela ver que no es todo el sayal alforjas . Titulábase uno de mis desatinos dramáticos Rodil , especie de alacrán de cuatro colas o actos , y ¡ sandio de mí ! , fuí tan bruto que no sólo creí a mi hijo la octava maravilla , sino que , ¡ mal pecado ! , consentí en que un mi amigo , que no tenía mucho de lo de Salomón , lo hiciera poner en letras de molde . ¡ Qué tinta y qué papel tan mal empleados !
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