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II CATULLE MENDES PUEDE ajustarse al pecho coraza férrea y dura ; puede regir la lanza , la rienda del corcel ; sus músculos de atleta soportan la armadura . . . pero él busca en las bocas rosadas , leche y miel . Artista , hijo de Capua , que adora la hermosura , la carne femenina prefiere su pincel ; y en el recinto oculto de tibia alcoba obscura , agrega mirto y rosas a su triunfal laurel . Canta de los oarystis el delicioso instante , los besos y el delirio de la mujer amante ; y en sus palabras tiene perfume , alma , color . Su ave es la venusina , la tímida paloma . Vencido hubiera en Grecia , vencido hubiera en Roma , en todos los combates del arte o del amor . III WALT WHITMAN EN su país de hierro vive el gran viejo , bello como un patriarca , sereno y santo . Tiene en la arruga olímpica de su entrecejo , algo que impera y vence con noble encanto . Su alma del infinito parece espejo ; son sus cansados hombros dignos del manto ; y con arpa labrada de un roble añejo , como un profeta nuevo canta su canto . Sacerdote , que alienta soplo divino , anuncia en el futuro tiempo mejor . Dice al águila : « ¡ Vuela ! » « ¡ Boga ! » al marino , y « ¡ Trabaja ! » al robusto trabajador . ¡ Así va ese poeta por su camino con su soberbio rostro de emperador ! IV J . J . PALMA YA de un corintio templo cincela una metopa , ya de un morisco alcázar el capitel sutil , ya como Benvenuto , del oro de una copa forma un joyel artístico , prodigio del buril . Pinta las dulces Gracias , o la desnuda Europa , en el pulido borde de un vaso de marfil , o a Diana ; diosa virgen de desceñida ropa , con aire cinegético , o en grupo pastoril . La musa que al poeta sus cánticos inspira no lleva la vibrante trompeta de metal , ni es la bacante loca que canta y que delira , es el amor fogoso , y en el placer triunfal : ella al cantor ofrece la septicorde lira , o , rítmica y sonora , la flauta de cristal . V SALVADOR DÍAZ MIRON TU cuarteto es cuadriga de águilas bravas que aman las tempestades , los Océanos ; las pesadas tizonas , las férreas clavas , son las armas forjadas para tus manos . Tu idea tiene cráteres y vierte lavas ; del Arte recorriendo montes y llanos , van tus rudas estrofas jamás esclavas , como un tropel de búfalos americanos . Lo que suena en tu lira lejos resuena , como cuando habla el bóreas , o cuando truena . ¡ Hijo del Nuevo Mundo ! la humanidad oiga , sobre la frente de las naciones , la hímnica pompa lírica de tus canciones que saludan triunfantes la Libertad .
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