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— ¡ Oh , qué remordimientos sentí oyendo aquel antojo de mi tirano , de mi Rosina ! ¡ Yo no podía ser rey ni ministro ! Mis ensueños , mis escrúpulos , mis aficiones , mis estudios , mi filosofía , me habían apartado de la ambición y sus caminos ; era inepto para político , no podía ya aspirar a nada . . . ¡ Oh , lo que yo hubiera dado entonces por ser hábil , por ser ambicioso , por no tener escrúpulos , por tener influencia , distrito , cartera , y sacrificarme por el país , plantear economías , reorganizarlo todo , salvar a España y hacer a Maolito subsecretario ! UN VIEJO VERDE Oid un cuento . . . ¿ Que no le queréis naturalista ? ¡ Oh , no ! , será idealista , imposible . . . romántico . Monasterio tendió el brazo , brilló la batuta en un rayo de luz verde , y al conjuro , surgieron como convocadas , de una lontananza ideal , las hadas invisibles de la armonía , las notas misteriosas , gnomos del aire , del bronce y de las cuerdas . Era el alma de Beethoven , ruiseñor inmortal , poesía eternamente insepulta , como larva de un héroe muerto y olvidado en el campo de batalla ; era el alma de Beethoven lo que vibraba , llenando los ámbitos del Circo y llenando los espíritus de la ideal melodía , edificante y seria de su música única ; como un contagio , la poesía sin palabras , el ensueño místico del arte , iba dominando a los que oían , cual si un céfiro musical , volando sobre la sala , subiendo de las butacas a los palcos y a las galerías , fuese , con su dulzura , con su perfume de sonidos , infundiendo en todos el suave adormecimiento de la vaga contemplación extática de la belleza rítmica . El sol de fiesta de Madrid penetraba , disfrazado de mil colores , por las altas vidrieras rojas , azules , verdes , moradas y amarillas ; y como polvo de las alas de las mariposas iban los corpúsculos iluminados de aquellos haces alegres y mágicos a jugar con los matices de los graciosos tocados de las damas , sacando lustre azul , de pluma de gallo , al negro casco de la hermosa cabeza desnuda de la morena de un palco , y más abajo , en la sala , dando reflejos de aurora boreal a las flores , a la paja , a los tules de los sombreros graciosos y pintorescos que anunciaban la primavera como las margaritas de un prado . Desde un palco del centro oía la música , con más atención de la que suelen prestar las damas en casos tales , Elisa Rojas , especie de Minerva con ojos de esmeralda , frente purísima , solemne , inmaculada , con la cabeza de armoniosas curvas , que , no se sabía por qué , hablaban de inteligencia y de pasión , peinada como por un escultor en ébano . Aquellas ondas de los rizos anchos y fijos recordaban las volutas y las hojas de los chapiteles jónicos y corintios y estaban en dulce armonía con la majestad hierática del busto , de contornos y movimientos canónicos , casi simbólicos , pero sin afectación ni monotonía , con sencillez y hasta con gracia . Elisa Rojas , la de los cien adoradores , estaba enamorada del modo de amar de algunos hombres . Era coqueta como quien es coleccionista .
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