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La historia de mi madre Siento una opresión de corazón al estampar los hechos de que voy a ocuparme . La madre es para el hombre la personificación de la providencia , es la tierra viviente a que se adhiere el corazón , como las raíces al suelo . Todos los que escriben de su familia hablan de su madre con ternura . San Agustín elogió tanto a la suya , que la Iglesia la puso a su lado en los altares ; Lamartine ha dicho tanto de su madre en sus Confidencias , que la naturaleza humana se ha enriquecido con uno de los más bellos tipos de mujer que ha conocido la historia ; mujer adorable por su fisonomía y dotada de un corazón que parece insondable abismo de bondad , de amor y de entusiasmo , sin dañar a las dotes de su inteligencia suprema que han engendrado el alma de Lamartine , aquel último vástago de la vieja sociedad aristocrática que se transforma bajo el ala materna para ser bien luego el ángel de paz que debía anunciar a la Europa inquieta el advenimiento de la república . Para los efectos del corazón no hay madre igual a aquella que nos ha cabido en suerte ; pero cuando se han leído páginas como las de Lamartine , no todas las madres se prestan a dejar en un libro esculpida su imagen . La mía , empero , Dios lo sabe , es digna de los honores de la apoteosis , y no hubiera escrito estas páginas si no me diese para ello aliento el deseo de hacer en los últimos años de su trabajada vida , esta vinculación contra las injusticias de la suerte . ¡ Pobre mi madre ! En Nápoles , la noche que descendí del Vesubio , la fiebre de las emociones del día me daba pesadillas horribles , en lugar del sueño que mis agitados miembros reclamaban . Las llamaradas del volcán , la obscuridad del abismo que no debe ser obscuro , se mezclaban qué sé yo a qué absurdo de la imaginación aterrada , y al despertar de entre aquellos sueños que querían despedazarme , una idea sola quedaba tenaz , persistente como un hecho real : ¡ mi madre había muerto ! Escribí esa noche a mi familia , compré quince días después una misa de requiem en Roma , para que le cantasen en su honor las pensionistas de Santa Rosa , mis discípulas ; e hice el voto y perseveré en él mientras estuve bajo la influencia de aquellas tristes ideas , de presentarme en mi patria un día , y decirle a Benavides , a Rosas , a todos mis verdugos : Vosotros también habéis tenido madre : vengo a honrar la memoria de la mía ; haced , pues , un paréntesis a las brutalidades de vuestra política , no manchéis un acto de piedad filial . ¡ Dejadme decir a todos quién era esta pobre mujer que ya no existe ! ¡ Y , vive Dios , que lo hubiera cumplido , como he cumplido tantos otros buenos propósitos , y he de cumplir aún mucho más que me tengo hechos !
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