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Si vieras mi cerebrito por dentro , te asustarías . Allí andan las ideas a bofetada limpia unas con otras . . . Me sobran muchas , y no sé con cuálas quedarme . . . Y lo mismo le hinco el diente a un tomo de historia que a un tratado de filosofía . ¿ A que no sabes tú lo que son las mónadas del señor de Leibnitz ? Tonto , ¿ crees que digo monadas ? Para monadas las tuyas , dirás , y con razón . Pues si tropiezo con un libro de medicina , no creas que le hago fu . Yo con todo apenco . Quiero saber , saber , saber . Por cierto que . . . No , no te lo digo . Otro día será . Es muy tarde : he velado por escribirte ; la pálida antorcha se extingue , bien mío . Oigo el canto del gallo , nuncio del nuevo día , y ya el plácido beleño por mis venas se derrama . . . Vamos , palurdo , confiesa que te ha hecho gracia lo del beleño . . . En fin , que estoy rendida , y me voy al almo lecho . . . sí , señor , no me vuelvo atrás : almo , almo . » XIX De la misma al mismo : « Monigote , ¿ en qué consiste que cuanto más sé , y sé ya mucho , más te idolatro ? . . . Ahora que estoy malita y triste , pienso más en ti . . . Curiosón , todo lo quieres saber . Lo que tengo no es nada , nada ; pero me molesta . No hablemos de eso . . . Hay en mi cabeza un barullo tal , que no sé si esto es cabeza o el manicomio donde están encerrados los grillos que han perdido la razón grillesca . . . ¡ Un aturdimiento , un pensar y pensar siempre cosas mil , millones más bien , de cosas bonitas y feas , grandes y chicas ! Lo más raro de cuanto me pasa es que se me ha borrado tu imagen : no veo claro tu lindo rostro ; lo veo así como envuelto en una niebla , y no puedo precisar las facciones , ni hacerme cargo de la expresión , de la mirada . ¡ Qué rabia ! . . . A veces me parece que la neblina se despeja . . . abro mucho los ojitos de la imaginación , y me digo : « Ahora , ahora le voy a ver . » Pero resulta que veo menos , que te oscureces más , que te borras completamente , y abur mi señó Juan . Te me vuelves espíritu puro , un ser intangible , un . . . no sé cómo decirlo . Cuando considero la pobreza de palabras , me dan ganas de inventar muchas , a fin de que todo pueda decirse . ¿ Serás tú mi - mito ? » Pienso que todo eso que me dices de que estás hecho un ganso es por burlarte de mí . No , niño , eres un gran artista , y tienes en la mollera la divina luz ; tú darás que hacer a la fama , y asombrarás al mundo con tu genio maravilloso . Quiero que se diga que Velázquez y Rafael eran unos pintapuertas comparados contigo . Lo tienen que decir . Tú me engañas : echándotelas de patán y de huevero y de naranjista , trabajas en silencio , y me preparas la gran sorpresa . ¡ No son malos huevos los que tú empollas ! Estás preparando con estudios parciales el gran cuadro que era tu ilusión y la mía , el Embarque de los moriscos expulsados , para el cual apuntaste ya algunas figuras .
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