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Mi perro favorito
Max tiene la pelota roja y no viene. Estoy junto a un banco del parque, con la correa en la mano, y ya quiero ir a casa. La correa está tensa. Lo llamo por su nombre. Max mueve la cola corta, me mira con esos ojos grandes y negros, y no da el paso que falta. Es un perro pequeño, de pelo marrón. Hoy se queda al final de la correa, y la puerta del parque queda lejos.
La regla de siempre es simple. Yo tiro la pelota. Él la trae. Yo la tiro otra vez. Hoy Max no acepta esa regla. Da dos pasos hacia mí y vuelve atrás. Si llega hasta mis manos, el juego se acaba y nos vamos. Él no quiere irse. Yo sí. La pelota está mojada. Mis zapatos también. Ya es tarde y hay menos gente en el parque.