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EL COCHERO Póngale usted un mixto encendido en el dedo pulgar de la mano . Si se consume hasta el final , está tan fiambre como mi abuelo . ¡ Y perdonen ustedes si he faltado ! El cochero fúnebre arrima la fusta a la pared , y rasca una cerilla . Acucándose ante el ataúd , desenlaza las manos del muerto , y una vuelve por la palma amarillenta : En la yema del pulgar le pone la cerilla luciente , que sigue ardiendo y agonizando . Claudinita con un grito estridente tuerce los ojos , y comienza a batir la cabeza contra el suelo . CLAUDINITA ¡ Mi padre ! ¡ Mi padre ! ¡ Mi padre querido ! ESCENA DECIMOCUARTA UN PATIO EN EL CEMENTERIO DEL ESTE . La tarde fría . El viento adusto . La luz de la tarde sobre los muros de lápidas , tiene una aridez agresiva . Dos sepultureros apisonan la tierra de una fosa . Un momento suspenden la tarea : Sacan lumbre del yesquero , y las colillas de tras la oreja . Fuman sentados al pie del hoyo . UN SEPULTURERO Ese sujeto era un hombre de pluma . OTRO SEPULTURERO ¡ Pobre entierro ha tenido ! UN SEPULTURERO Los papeles lo ponen por hombre de mérito . OTRO SEPULTURERO En España el mérito no se premia . Se premia el robar y el ser sinvergüenza . En España se premia todo lo malo . UN SEPULTURERO ¡ No hay que poner las cosas tan negras ! OTRO SEPULTURERO ¡ Ahí tienes al Pollo del Arete ! UN SEPULTURERO Y ese , ¿ qué ha sacado ? OTRO SEPULTURERO Pasarlo como un rey siendo un malasangre . Míralo disfrutando a la viuda de un concejal . UN SEPULTURERO Di un ladrón del Ayuntamiento . OTRO SEPULTURERO Ponlo por dicho . ¿ Te parece que una mujer de posición se chifle así por un tal sujeto ? UN SEPULTURERO Cegueras . Es propio del sexo . OTRO SEPULTURERO ¡ Ahí tienes el mérito que triunfa ! ¡ Y para todo la misma ley ! UN SEPULTURERO ¿ Tú conoces a la sujeta ? ¿ Es buena mujer ? OTRO SEPULTURERO Una mujer en carnes . ¡ Al andar , unas nalgas que le tiemblan ! ¡ Buena ! UN SEPULTURERO ¡ Releche con la suerte de ese gatera ! Por una calle de lápidas y cruces , vienen paseando y dialogando dos sombras rezagadas , dos amigos en el cortejo fúnebre de Máximo Estrella . Hablan en voz baja y caminan lentos , parecen almas imbuidas del respeto religioso de la muerte . El uno , viejo caballero con la barba toda de nieve , y capa española sobre los hombros , es el céltico Marqués de Bradomín . El otro es el índico y profundo Rubén Darío . RUBÉN ¡ Es pavorosamente significativo que al cabo de tantos años nos hayamos encontrado en un cementerio ! EL MARQUÉS En el Campo Santo . Bajo ese nombre adquiere una significación distinta nuestro encuentro , querido Rubén . RUBÉN Es verdad . Ni cementerio , ni necrópolis . Son nombres de una frialdad triste y horrible , como estudiar Gramática . ¿ Marqués , qué emoción tiene para usted necrópolis ? EL MARQUÉS La de una pedantería académica . RUBÉN Necrópolis para mí es como el fin de todo , dice lo irreparable y lo horrible , el perecer sin esperanza en el cuarto de un Hotel . ¿ Y Campo Santo ? Campo Santo tiene una lámpara . EL MARQUÉS Tiene una cúpula dorada . Bajo ella resuena religiosamente el terrible clarín extraordinario , querido Rubén . RUBÉN Marqués , la muerte muchas veces sería amable , si no existiese el terror de lo incierto . ¡ Yo hubiera sido feliz hace tres mil años en Atenas !
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