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¡ Oh ! ¡ bien haya el brasero lleno de pedrería ! Topacios y carbunclos , rubíes y amatistas en la ancha copa etrusca repleta de ceniza . Los lechos abrigados , las almohadas mullidas , las pieles de Astrakán , los besos cálidos que dan las bocas húmedas y tibias . ¡ Oh , viejo Invierno , salve ! puesto que traes con las nieves frígidas el amor embriagante y el vino del placer en tu mochila . * * * Sí , estaría a mi lado , dándome sus sonrisas , ella , la que hace falta a mis estrofas , esa que mi cerebro se imagina ; la que , si estoy en sueños , se acerca y me visita ; ella que , hermosa , tiene una carne ideal , grandes pupilas , algo del mármol , blanca luz de estrella ; nerviosa sensitiva , muestra el cuello gentil y delicado de las Hebes antiguas ; bellos gestos de diosa , tersos brazos de ninfa , lustrosa cabellera en la nuca encrespada y recogida y ojeras que denuncian ansias profundas y pasiones vivas . ¡ Ah , por verla encarnada , por gozar sus caricias , por sentir en mis labios , los besos de su amor , diera la vida ! Entre tanto hace frío . Yo contemplo las llamas que se agitan , cantando alegres con sus lenguas de oro , móviles , caprichosas e intranquilas , en la negra y cercana chimenea do el tuero brillador estalla en chispas . * * * Luego pienso en el coro de las alegres liras . En la copa labrada , el vino negro , la copa hirviente cuyos bordes brillan con iris temblorosos y cambiantes como un collar de prismas ; el vino negro que la sangre enciende , y pone el corazón con alegría , y hace escribir a los poetas locos sonetos áureos y flamantes silvas . El Invierno es beodo . Cuando soplan sus brisas , brotan las viejas cubas la sangre de las viñas . Sí , yo pintara su cabeza cana con corona de pámpanos guarnida . El invierno es galeoto , porque en las noches frías Paolo besa a Francesca en la boca encendida , mientras su sangre como fuego corre y el corazón ardiendo le palpita . ¡ Oh , crudo Invierno , salve ! puesto que traes con las nieves frígidas el amor embriagante y el vino del placer en tu mochila . * * * Ardor adolescente , miradas y caricias ; cómo estaría trémula en mis brazos la dulce amada mía , dándome con sus ojos luz sagrada , con su aroma de flor , savia divina . En la alcoba la lámpara derramando sus luces opalinas ; oyéndose tan sólo suspiros , ecos , risas ; el ruido de los besos ; la música triunfante de mis rimas , y en la negra y cercana chimenea el tuero brillador que estalla en chispas . Dentro , el amor que abrasa ; fuera , la noche fría . PENSAMIENTOS DE OTOÑO ( De Armand Silvestre . )
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