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Violeta , al preguntarle si era feliz con su marido , me contestaba ayer , disimulando un suspiro : " Sí , soy feliz . . . en lo que cabe . . . Me quiere . . . le quiero . . . Pero . . . el ideal no se realiza jamás en este mundo . Basta con soñarlo y acercarse a él en lo posible . Entre el Conde y su tordo . . . ¡ Ah ! Pero el ideal jamás se cumple en la tierra . " ¡ Pobre Violeta ; le parece poco Centauro su marido ! RIVALES ¿ No ha llegado a notar el discreto lector que en las letras contemporáneas de los países que mejores y más espirituales las tienen , brillan por algún tiempo jóvenes de gran talento , de alma exquisita , promesas de genio , que poco a poco se cansan , se detienen , se obscurecen , vacilan , dejan de luchar por el primer puesto y consienten que otros vengan a ocupar la atención y a gozar iguales ilusiones , y a su vez experimentar el mismo desencanto ? Un crítico perspicaz , fijándose en tal fenómeno , ha creído explicarlo atribuyéndolo a la poca fuerza de esas almas , genios abortados , superiores en cierto sentido ( si no se atiende al resultado , a la obra acabada ) , a los mismos genios que tienen la virtud . . . y el límite de la idea fija , del propósito exclusivo y constante , pero inferiores en voluntad , en vigor , en facultades generales , en suma . Leyendo al autor que eso dice , Víctor Cano cerró el volumen en que lo dice y se puso a pensar por su cuenta : " Algo habrá de esto ; pero yo , mejor que genios abortados , llamaría a esos hombres , como cierto novelista ruso , genios sin cartera . Como otros espíritus escogidos , renuncian al placer , al mundo y sus vanidades , y renuncian a la acción , al buen éxito , a los triunfos del orgullo y del egoísmo , en nuestras letras contemporáneas hay quien no conserva , en la gran bancarrota espiritual moderna , en el naufragio de ideas y esperanzas , más que un vago pero acendrado amor a la tenue poesía del bien moral profundo , sin principios , sin sanciones , por dulce instinto , por abnegación melancólica y lánguidamente musical pudiera decirse . Al ver o presentir la nada de todo , menos la nobleza del corazón , ¿ qué alma sincera insiste en luchar por cosas particulares , por empresas que , ante todo , son egoístas , por triunfos que , por de pronto , son de la vanidad ? No se renuncia a la gloria por aquello del genio no comprendido , ni se insiste , como en los tiempos de los Heine y los Flaubert , en señalar con sarcasmos el abismo que separa al artista del philistin o del burgués , sino que , como Carlos V junto a la tumba de Carlomagno , se grita : Perdono à tutti ; y se declara a todos hermanos en la ceniza , en el polvo , en el viento , y se mata en el alma la ilusión literaria , la contumacia artística , y se renuncia a ser genio , porque ser genio cuesta mucho trabajo , y no es lo mismo ser genio que ser bueno , que ser humilde , que es lo que hay que ser ; porque hay dos clases de humildes : los que hace Dios , que son los primeros , mejores y más seguros , y los que se hacen a sí mismo , a fuerza de pensar , de sentir , de observar , de amar y renunciar y prescindir .
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