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¿ Qué es un cuadro ? Una mentira , como las comedias , una función muda , y por muy bien pintado que un cielo esté , nunca se puede comparar con el cielo mismo . Los artistas eran , según él , unos majaderos , locos y falsificadores de las cosas , y su única utilidad consistía en el gasto que hacían en las tiendas comprando los enseres del oficio . Eran , además , viles usurpadores de la facultad divina , e insultaban a Dios queriendo remedarle , creando fantasmas o figuraciones de cosas , que solo la acción divina puede y sabe crear , y por tal crimen , el lugar más calentito de los Infiernos debía ser para ellos . Igualmente despreciaba D . Felipe a los cómicos y a los poetas ; como que se preciaba de no haber leído jamás un verso , ni visto una función de teatro ; y hacía gala también de no haber viajado nunca , ni en ferrocarril , ni en diligencia , ni en carromato , de no haberse ausentado de su tienda más que para ir a misa , o para evacuar algún asunto urgente . Pues bien , todo su empeño era reacuñar a su nieto con este durísimo troquel , y cuando el chico creció y fue hombre , crecieron en el viejo las ganas de estampar en él sus hábitos y sus rancias manías . Porque debe decirse que le amaba , sí , ¿ a qué negarlo ? le había tomado cariño , un cariño extravagante , como todos sus afectos y su manera de ser . La voluntad de Horacio , en tanto , fuera de la siempre viva vocación de la pintura , había llegado a ponerse lacia por la falta de uso . Últimamente , a escondidas del abuelo , en un cuartucho alto de la casa , que este le permitió disfrutar , pintaba , y hay algún indicio de que lo sospechaba el feroz viejo y hacía la vista gorda . Fue la primera debilidad de su vida , precursora quizás de acontecimientos graves . Algún cataclismo tenía que sobrevenir , y así fue , en efecto : una mañana , hallándose D . Felipe en su escritorio revisando unas facturas inglesas de clorato de potasa y de sulfato de zinc , inclinó la cabeza sobre el papel , y quedó muerto sin exhalar un ay . El día antes había cumplido noventa años . IX Todo esto , y otras cosas que irán saliendo , se lo contaba Horacio a su damita , y esta lo escuchaba con deleite , confirmándose en la creencia de que el hombre que le había deparado el Cielo era una excepción entre todos los mortales , y su vida lo más peregrino y anómalo que en clase de vidas de jóvenes se pudiera encontrar ; como que casi parecía vida de santo , digna de un huequecito en el martirologio . — Cogiome aquel suceso — prosiguió Díaz — a los veintiocho años , con hábitos de viejo y de niño , pues por un lado la terrible disciplina de mi abuelo había conservado en mí una inocencia y desconocimiento del mundo impropios de mi edad , y por otro poseía virtudes propiamente seniles , inapetencias de lo que apenas conocía , un cansancio , un tedio que me hicieron tener por hombre entumecido y anquilosado para siempre . . .
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