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desnudos peñascales , algún humilde prado donde el merino pace y el toro arrodillado sobre la hierba rumia , las márgenes del río lucir sus verdes álamos al claro sol de estío , y , silenciosamente , lejanos pasajeros , ¡ tan diminutos ! - - carros , jinetes y arrieros - - cruzar el largo puente y bajo las arcadas de piedra ensombrecerse las aguas plateadas del Duero . El Duero cruza el corazón de roble de Iberia y de Castilla . ¡ Oh , tierra triste y noble , la de los altos llanos y yermos y roquedas , de campos sin arados , regatos ni arboledas ; decrépitas ciudades , caminos sin mesones y atónitos palurdos sin danzas ni canciones que aún van , abandonando el mortecino hogar , como tus largos ríos , Castilla , hacia la mar ! Castilla miserable , ayer dominadora , envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora . ¿ Espera , duerme o sueña ? ¿ La sangre derramada recuerda , cuando tuvo la fiebre de la espada ? Todo se mueve , fluye , discurre , corre o gira ; cambian la mar y el monte y el ojo que los mira . ¿ Pasó ? Sobre sus campos aún el fantasma yerra de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra . La madre en otro tiempo fecunda en capitanes madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes . Castilla no es aquella tan generosa un día cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía , ufano de su nueva fortuna y su opulencia , a regalar a Alfonso los huertos de Valencia ; o que , tras la aventura que acreditó sus bríos , pedía la conquista de los inmensos ríos indianos a la corte , la madre de soldados guerreros y adalides que han de tornar cargados de plata y oro a España en regios galeones , para la presa cuervos , para la lid leones . Filósofos nutridos de sopa de convento contemplan impasibles el amplio firmamento ; y si les llega en sueños , como un rumor distante , clamor de mercaderes de muelles de Levante , no acudirán siquiera a preguntar ¿ qué pasa ? Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa . Castilla miserable , ayer dominadora , envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora . El sol va declinando . De la ciudad lejana me llega un armonioso tañido de campana - - ya irán a su rosario las enlutadas viejas - - . De entre las peñas salen dos lindas comadrejas ; me miran y se alejan , huyendo , y aparecen de nuevo ¡ tan curiosas ! . . . Los campos se obscurecen . Hacia el camino blanco está el mesón abierto al campo ensombrecido y al pedregal desierto . III . Por tierras de España El hombre de estos campos que incendia los pinares y su despojo aguarda como botín de guerra , antaño hubo raído los negros encinares , talado los robustos robledos de la sierra . Hoy ve sus pobres hijos huyendo de sus lares ; la tempestad llevarse los limos de la tierra por los sagrados ríos hacia los anchos mares ; y en páramos malditos trabaja , sufre y yerra . Es hijo de una estirpe de rudos caminantes , pastores que conducen sus hordas de merinos a Extremadura fértil , rebaños trashumantes que mancha el polvo y dora el sol de los caminos . Pequeño , ágil , sufrido , los ojos de hombre astuto ,
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