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XXV . Allá , en las tierras altas por donde traza el Duero su curva de ballesta en torno a Soria , entre plomizos cerros y manchas de raídos encinares , mi corazón está vagando , en sueños . . . ¿ No ves , Leonor , los álamos del río con sus ramajes yertos ? Mira el Moncayo azul y blanco ; dame tu mano y paseemos . Por estos campos de la tierra mía , bordados de olivares polvorientos , voy caminando solo , triste , cansado , pensativo y viejo . XXVI . Soñé que tú me llevabas por una blanca vereda , en medio del campo verde , hacia el azul de las sierras , hacia los montes azules , una mañana serena . Sentí tu mano en la mía , tu mano de compañera , tu voz de niña en mi oído como una campana nueva , como una campana virgen de un alba de primavera . ¡ Eran tu voz y tu mano , en sueños , tan verdaderas ! . . . Vive , esperanza , ¡ quién sabe lo que se traga la tierra ! XXVII . Una noche de verano - - estaba abierto el balcón y la puerta de mi casa - - la muerte en mi casa entró . Se fué acercando a su lecho - - ni siquiera me miró - - , con unos dedos muy finos , algo muy tenue rompió . Silenciosa y sin mirarme , la muerte otra vez pasó delante de mí . ¿ Qué has hecho ? La muerte no respondió , Mi niña quedó tranquila , dolido mi corazón . ¡ Ay , lo que la muerte ha roto era un hilo entre los dos ! XXVIII . Al borrarse la nieve , se alejaron los montes de la sierra . La vega ha verdecido al sol de abril , la vega tiene la verde llama , la vida , que no pesa ; y piensa el alma en una mariposa , atlas del mundo , y sueña . Con el ciruelo en flor y el campo verde , con el glauco vapor de la ribera , en torno de las ramas , con las primeras zarzas que blanquean , con este dulce soplo que triunfa de la muerte y de la piedra , esta amargura que me ahoga fluye en esperanza de Ella . . . XXIX . En estos campos de la tierra mía y extranjero en los campos de mi tierra - - yo tuve patria donde corre el Duero por entre grises peñas , y fantasmas de viejos encinares , allá en Castilla , mística y guerrera , Castilla la gentil , humilde y brava , Castilla del desdén y de la fuerza - - , en estos campos de mi Andalucía , ¡ oh , tierra en que nací ! , cantar quisiera . Tengo recuerdos de mi infancia , tengo imágenes de luz y de palmeras , y en una gloria de oro , de lueñes campanarios con cigüeñas , de ciudades con calles sin mujeres bajo un cielo de añil , plazas desiertas donde crecen naranjos encendidos con sus frutas redondas y bermejas ; y en un huerto sombrío , el limonero de ramas polvorientas y pálidos limones amarillos , que el agua clara de la fuente espeja , un aroma de nardos y claveles y un fuerte olor de albahaca y hierbabuena ; imágenes de grises olivares bajo un tórrido sol que aturde y ciega , y azules y dispersas serranías con arreboles de una tarde inmensa ;
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