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a ti , en un dado de tahur al viento va mi oración , blasfemia y alabanza ! Este que insulta a Dios en los altares , no más atento al ceño del destino , también soñó caminos en los mares y dijo : es Dios sobre la mar camino . ¿ No es él quien puso a Dios sobre la guerra , más allá de la suerte , más allá de la tierra , más allá de la mar y de la muerte ? ¿ No dió la encina ibera para el fuego de Dios la buena rama , que fué en la santa hoguera de amor una con Dios en pura llama ? Mas hoy . . . ¡ Qué importa un día ! Para los nuevos lares estepas hay en la floresta umbría , leña verde en los viejos encinares . Aun larga patria espera abrir al corvo arado sus besanas ; para el grano de Dios hay sementera bajo cardos y abrojos y bardanas . ¡ Qué importa un día ! Está el ayer alerto a mañana , mañana al infinito , hombres de España , ni el pasado ha muerto , ni está el mañana - - ni el ayer - - escrito . ¿ Quién ha visto la faz al Dios hispano ? Mi corazón aguarda al hombre ibero de la recia mano , que tallará en el roble castellano el Dios adusto de la tierra parda . VI . Orillas del Duero Primavera soriana , primavera humilde , como el sueño de un bendito , de un pobre caminante que durmiera de cansancio en un páramo infinito ! ¡ Campillo amarillento , como tosco sayal de campesina , pradera de velludo polvoriento donde pace la escuálida merina ! ¡ Aquellos diminutos pegujales de tierra labrantía , donde apuntan centenos y trigales que el pan moreno nos darán un día ! Y otra vez roca y roca , pedregales desnudos y pelados serrijones , la tierra de las águilas caudales , malezas y jarales , hierbas monteses , zarzas y cambrones . ¡ Oh tierra ingrata y fuerte , tierra mía ! ¡ Castilla , tus decrépitas ciudades ! ¡ La agria melancolía que puebla tus sombrías soledades ! ¡ Castilla varonil , adusta tierra , Castilla del desdén contra la suerte , Castilla del dolor y de la guerra , tierra inmortal , Castilla de la muerte ! Era una tarde , cuando el campo huía del sol y en el asombro del planeta , como un globo morado aparecía la hermosa luna , amada del poeta . En el cárdeno cielo violeta alguna clara estrella fulguraba . El aire ensombrecido oreaba mis sienes , y acercaba el murmullo del agua hasta mi oído . Entre cerros de plomo y de ceniza manchados de roídos encinares , y entre calvas roquedas de caliza , iba a embestir los ocho tajamares del puente el padre río , que surca de Castilla el yermo frío . ¡ Oh Duero , tu agua corre y correrá mientras las nieves blancas de enero el sol de mayo haga fluir por hoces y barrancas , mientras tengan las sierras su turbante de nieve y de tormenta , y brille el olifante del sol , tras de la nube cenicienta ! . . . ¿ Y el viejo romancero fué el sueño de un juglar junto a tu orilla ? ¿ Acaso como tú y por siempre , Duero , irá corriendo hacia la mar Castilla ? VII . Las encinas A los Sres . de Masriera , en recuerdo de una expedición al Pardo . ¡ Encinares castellanos en laderas y altozanos ,
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