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XXIX Sobre la falda tenía El libro abierto ; En mi mejilla tocaban Sus rizos negros ; No veíamos las letras Ninguno , creo ; Mas guardábamos ambos Hondo silencio . ¿ Cuanto duró ? Ni aun entonces Pude saberlo ; Sólo sé que no se oía Más que el aliento , Que apresurado escapaba Del labio seco . Sólo sé que nos volvimos Los dos á un tiempo , Y nuestros ojos se hallaron , Y sonó un beso . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Creación de Dante era el libro , Era su Infierno . Cuando á él bajamos los ojos , Yo dije trémulo : ¿ Comprendes ya que un poema Cabe en un verso ? Y ella respondió encendida : — ¡ Ya lo comprendo ! XXX Asomaba á sus ojos una lágrima y á mi labio una frase de perdón ; Habló el orgullo y se enjugó su llanto , Y la frase en mis labios espiró . Yo voy por un camino , ella por otro ; Pero al pensar en nuestro mutuo amor , Yo digo aún : ¿ por qué callé aquel día ? Y ella dirá : ¿ por qué no lloré yo ? XXXI Nuestra pasión fué un trágico sainete En cuya absurda fábula Lo cómico y lo grave confundidos Risas y llanto arrancan . Pero fué lo peor de aquella historia Que al fin de la jornada , A ella tocaron lágrimas y risas , Y á mí sólo las lágrimas ! XXXII Pasaba arrolladora en su hermosura , Y el paso la dejé ; Ni aun á mirarla me volví , y no obstante Algo á mi oído murmuró : « esa es » . ¿ Quién reunió la tarde á la mañana ? Lo ignoro : sólo sé Que en una breve noche de verano Se unieron los crepúsculos , y . . . « fué » . XXXIII Es cuestión de palabras , y no obstante Ni tú ni yo jamás , Después de lo pasado , convendremos En quién la culpa está . ¡ Lástima que el amor un diccionario No tenga donde hallar Cuándo el orgullo es simplemente orgullo , Y cuándo es dignidad ! XXXIV Cruza callada , y son sus movimientos Silenciosa armonía : Suenan sus pasos y , al sonar , recuerdan Del himno alado la cadencia rítmica . Los ojos entreabre , aquellos ojos Tan claros como el día ; Y la tierra y el cielo , cuanto abarcan , Arden con nueva luz en sus pupilas . Ríe , y su carcajada tiene notas Del agua fugitiva ; Llora , y es cada lágrima un poema De ternura infinita . Ella tiene la luz , tiene el perfume , El color y la línea , La forma , engendradora de deseos , La expresión , fuente eterna de poesía . ¿ Que es estúpida ? . . . ¡ Bah ! mientras , callando Guarde oscuro el enigma , Siempre valdrá , á mi ver , lo que ella calla Más que lo que cualquiera otra me diga . XXXV ¡ No me admiró tu olvido ! Aunque de un día Me admiró tu cariño mucho más ; Porque lo que hay en mí que vale algo , Eso . . . ¡ ni lo pudiste sospechar ! XXXVI de nuestros agravios en un libro Se escribiese la historia , Y se borrase en nuestras almas cuanto Se borrase en sus hojas ; Te quiero tanto aún , dejó en mi pecho Tu amor huellas tan hondas , Que sólo con que tú borrases una , Las borraba yo todas !
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