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CRISI IV El despeñadero de la vida . Cuentan que el Amor fulminó quejas y exageró sentimientos delante de la Fortuna , que esta vez no apeló como solía á su madre , desengañado de su flaqueza . ¿ Qué tienes , ciego niño ? , le dijo la Fortuna . Y él : ¡ Qué bien viene eso con lo que yo pretendo ! ¿ Con quién las has ? Con todo el mundo . Mucho me pesa , que es mucho enemigo y , según eso , nadie tendrás de tu parte . Tuviésete yo á ti , que eso me bastaría : así me lo enseña mi madre y así me lo repite cada día . ¿ Y te vengas ? Sí , de mozos y de viejos . Pues sepamos , ¿ qué es el sentimiento ? Tan grande como justo . ¿ Es acaso el prohijarte á un vil herrero , teniéndote por concebido , nacido y criado entre hierros ? No por cierto , que no me amarga la verdad . ¿ Tampoco será el llamarte hijo de tu madre ? Menos ; antes me glorío yo de eso , que ni yo sin ella ni ella sin mí ni Venus sin Cupido ni Cupido sin Venus . Ya sé lo que es , dijo la Fortuna . ¿ Qué ? Que sientes mucho el hacerte heredero de tu abuelo el mar en la inconstancia y engaños . No por cierto , que éstas son niñerías . Pues si ellas son burlas , ¿ qué serán las veras ? Lo que á mí me irrita es que me levanten testimonios . Aguarda , que ya te entiendo : sin duda es aquello , que dicen , que trocaste el arco con la muerte y que desde entonces no te llaman ya Amor de amar ; sino de morir , Amor á muerte : de modo que Amor y Muerte todo es uno . Quitas la vida , robas hasta las entrañas , hurtas los corazones , trasponiéndolos donde aman , más que donde animan . Todo eso es verdad . Pues si eso es verdad , ¿ qué quedará para mentira ? Ahí verás que no paran hasta sacarme los ojos , á pesar de mi buena vista , que siempre la suelo tener buena ; y , si no , díganlo mis saetas : han dado en decir que soy ciego . ¿ Hay tal testimonio ? ¿ Hay tal disparate ? Y me pintan muy vendado : no sólo los Alpes , que eso es pintar como querer y los poetas , que por obligación mienten y por regla fingen ; pero que los sabios y los filósofos estén con esta vulgaridad , no lo puedo sufrir . ¿ Qué pasión hay , díme por tu vida , Fortuna amiga , que no ciegue ? ¡ Qué ! El airado , cuando más furioso , ¿ no está ciego de la cólera ? ¿ Al codicioso no le ciega el interés ? ¿ El confiado no va á ciegas ? ¿ El perezoso no duerme ? ¿ El desvanecido no es un topo para sus menguas ? ¿ El hipócrita no trae la viga en los ojos ? El soberbio , el jugador , el glotón , el bebedor y cuantos hay , ¿ no se ciegan con pasiones ? ¿ Pues por qué á mí , más que á los otros , me han de vendar los ojos , después de sacármelos y querer que por antonomasia me entienda el ciego ? Y más siendo esto tan al contrario , que yo me engendro por la vista : viendo crezco , del mirar me alimento y siempre querría estar viendo y haciéndome ojos , como el águila al sol , hecho lince de la belleza . Éste es mi sentimiento . ¿ Qué te parece ?
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