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Tengo trescientos troncos en mis estradas y en martirizarlos gasto nueve días . Les he limpiado los bejuqueros y hacia cada uno desbrocé un camino . Al recorrer la taimada tropa de vegetales para derribar a los que no lloran , suelo sorprender a los castradores robándose la goma ajena . Reñimos a mordiscos y a machetazos , y la leche disputada se salpica de gotas enrojecidas . ¿ Mas qué importa que nuestras venas aumenten la savia del vegetal ? ¡ El capataz exige diez litros diarios y el foete es usurero que nunca perdona ! ¿ Y qué mucho que mi vecino , el que trabaja en la vega próxima , muera de fiebre ? Ya lo veo tendido en las hojarascas , sacudiéndose los moscones que no lo dejan agonizar . Mañana tendré que irme de estos lugares , derrotado por la hediondez ; pero le robaré la goma que haya extraído y mi trabajo será menor . Otro tanto harán conmigo cuando muera . ¡ Yo , que no he robado para mis padres , robaré cuanto pueda para mis verdugos ! Mientras le ciño al tronco goteante el tallo acanalado del « caraná » , para que corra hacia la tazuela su llanto trágico , la nube de mosquitos que lo defiende chupa mi sangre y el vaho de los bosques me nubla los ojos . ¡ Así el árbol y yo , con tormento vario , somos lacrimatorios ante la muerte y nos combatimos hasta sucumbir ! Mas yo no compadezco al que no protesta . Un temblor de ramas no es rebeldía que me inspire afecto . ¿ Por qué no ruge toda la selva y nos aplasta como a reptiles para castigar la explotación vil ? ¡ Aquí no siento tristeza sino desesperación ! ¡ Quisiera tener con quién conspirar ! ¡ Quisiera librar la batalla de las especies , morir en los cataclismos , ver invertidas las fuerzas cósmicas ! ¡ Si Satán dirigiera esta rebelión ! . . . ¡ Yo he sido cauchero , yo soy cauchero ! ¡ Y lo que hizo mi mano contra los árboles puede hacerlo contra los hombres ! — Sepa usted , don Clemente Silva — le dije al tomar la trocha del Guaracú — , que sus tribulaciones nos han ganado para su causa . Su redención encabeza el programa de nuestra vida . Siento que en mí se enciende un anhelo de inmolación ; mas no me aúpa la piedad del mártir , sino el ansia de contender con esa fauna de hombres de presa , a quienes venceré con armas iguales , aniquilando el mal con el mal , ya que la voz de paz y justicia sólo se pronuncia entre los rendidos . ¿ Qué ha ganado usted con sentirse víctima ? La mansedumbre le prepara terreno a la tiranía y la pasividad de los explotados sirve de incentivo a la explotación . Su bondad y su timidez han sido cómplices inconscientes de sus victimarios . Aunque ya mis iniciativas parecen súplicas al fracaso , porque mi mala suerte las desvía , tengo el presentimiento de que esta vez se mueven mis pasos hacia el desquite . No sé cómo se cumplirán los hechos futuros , ni cuántas pruebas ha de resistir mi perseverancia ; lo que menos me importa es morir aquí , con tal que muera a tiempo . ¿ Y por qué pensar en la muerte ante los obstáculos , si , por grandes que sean , nunca cerraron al animoso la posibilidad de sobrevivirlos ? La creencia en el destino debe valernos para caldear la decisión .
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